¿Como están fieles lectores?
En esta ocasión tendré el agrado de presentarles al escritor ecuatoriano Ernesto Noboa Caamaño, uno de los poetas conocidos por haber formado parte de la denominada “Generación Decapitada”
Emoción vesperal:
Hay tardes en las que uno desearía
Embarcarse y partir sin rumbo cierto,
Y, silenciosamente, de algún puerto,
Irse alejando mientras muere el día.
Emprender una larga travesía
Y perderse después en un desierto
Y misterioso mar, no descubierto
Por ningún navegante todavía.
Aunque uno sepa que hasta los remotos
Confines de los piélagos ignotos
Le seguirá el cortejo de sus penas.
Y que, al desvanecerse el espejismo
Desde las glaucas ondas del abismo
Le tentarán las últimas sirenas.
La “Generación decapitada” es conocida en la literatura por que el movimiento conformado por los poetas Medardo Ángel Silva, Arturo Borja, Ernesto Noboa y Humberto Fierro, tiene un final bastante trágico en lo referente a los cuatro jóvenes integrantes.
Su agrupación se caracterizó por ser adoradores de la muerte, y especialmente escapistas, porque preferían vivir en el mundo de las drogas, como es el caso de Ernesto Noboa que a los 39 años falleció en una lamentable adicción: la morfina.
Como un buen modernista, Ernesto Noboa y Caamaño aspiraba a partir de su lírica, liberarse de la gramática y el bien, de la obligatoriedad de escribir según sus las reglas románticas y especialmente sobre “temas buenos y moralizantes”
En “Emoción vesperal” se puede apreciar la pena por la juventud perdida frente a la vida ruin y miserable. Intenta darle un matiz de injusticia al sufrimiento. La droga que forma parte de su poética, es el camino que tomó para el olvido de la cotidiana desesperanza.
lunes, 11 de diciembre de 2006
Sabia muerte, te estoy esperando!!
Hola queridos lectores:
Hoy deseo presentarles un fragmento del poema 712 de Emily Dickinson. Espero que sea de su agrado.
“Porque no pude esperar a la Muerte- Ella amablemente esperó por mí- El carruaje sólo nos albergaba a nosotros- Y a la inmortalidad. –Fuimos despacio- Ella no conocía la prisa- Y yo había dejado a un lado- mi trabajo y también mi ocio, -por su amabilidad”
Como ya se habrán dado cuenta, estudio literatura y me encanta la poesía, especialmente es mi punto de atracción los versos que tienen referencia con la muerte.
He aquí uno de ellos, el fragmento del poema 712 de la poeta o poetisa, no sabría decirlo con exactitud Emily Dickinson.
La muerte, oh, sabia muerte de la cual, muchas personas esperan con ansías, con cierta familiaridad que puede sorprender.
El fragmento que se encuentra en el blog, es excepcionalmente personal, debido que la escritora se retiró a los treinta años de la sociedad, y se convirtió en ermitaña.
Y no es que quisiera cambiar de tema, pero, ¿Existirán las personas que puedan realmente alejarse de la sociedad, y encerrarse en su propio mundo? Es una pregunta que me gustaría que ustedes contestasen
Siguiendo con la descripción del poema, se puede descubrir en el ser de la poeta cierta tranquilidad en su espera, no tiene prisa en irse, prefiere esperar sin equipajes, sin un peso que la moleste. Dickinson describe tanto a la muerte y a la inmortalidad como amigas fieles que la llevan de la mano a un lugar apartado, lejos de la tierra. Esa muerte que es femenina de cuerpo y espíritu.
La poeta realiza una combinación de temas universales expresados con un intenso sentimiento personal y su utilización de formas del verso familiares confieren a su lírica una sinceridad mística.
Hoy deseo presentarles un fragmento del poema 712 de Emily Dickinson. Espero que sea de su agrado.
“Porque no pude esperar a la Muerte- Ella amablemente esperó por mí- El carruaje sólo nos albergaba a nosotros- Y a la inmortalidad. –Fuimos despacio- Ella no conocía la prisa- Y yo había dejado a un lado- mi trabajo y también mi ocio, -por su amabilidad”
Como ya se habrán dado cuenta, estudio literatura y me encanta la poesía, especialmente es mi punto de atracción los versos que tienen referencia con la muerte.
He aquí uno de ellos, el fragmento del poema 712 de la poeta o poetisa, no sabría decirlo con exactitud Emily Dickinson.
La muerte, oh, sabia muerte de la cual, muchas personas esperan con ansías, con cierta familiaridad que puede sorprender.
El fragmento que se encuentra en el blog, es excepcionalmente personal, debido que la escritora se retiró a los treinta años de la sociedad, y se convirtió en ermitaña.
Y no es que quisiera cambiar de tema, pero, ¿Existirán las personas que puedan realmente alejarse de la sociedad, y encerrarse en su propio mundo? Es una pregunta que me gustaría que ustedes contestasen
Siguiendo con la descripción del poema, se puede descubrir en el ser de la poeta cierta tranquilidad en su espera, no tiene prisa en irse, prefiere esperar sin equipajes, sin un peso que la moleste. Dickinson describe tanto a la muerte y a la inmortalidad como amigas fieles que la llevan de la mano a un lugar apartado, lejos de la tierra. Esa muerte que es femenina de cuerpo y espíritu.
La poeta realiza una combinación de temas universales expresados con un intenso sentimiento personal y su utilización de formas del verso familiares confieren a su lírica una sinceridad mística.
lunes, 27 de noviembre de 2006
La muerte nos acecha
Hola… este es un nuevo poema que deseo compartir con ustedes… luego de ello, al igual que en Walking Around, haré una breve descripción de este.
Deseando morir:
Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no consigo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.
Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.
Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.
De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Ni siquiera estaban la córnea y la orina sobrante.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que incluso los niños mirarían con una sonrisa.
¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en una pasión.
Es la muerte un hueso triste, lleno de golpes, se diría,
Y a pesar de todo ella me espera, año tras año.
Para reparar delicadamente una vieja herida,
Para liberar mi aliento de su prisión dañina.
Balanceándose, así se encuentran a veces los suicidas,
Rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Abandonando el pan que confundieron con un beso,
Dejando la página del libro abierta al azar,
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, lo que quiera que haya sido, una infección
No es que tenga una ligera obsesión con el existencialismo o en este caso con la muerte, sino que los escritos que lo derivan siempre me han atraído, y más cuando es poesía.
Hoy he decidido presentarles el poema “Deseando Morir” de Anne Sexton, poeta anglosajona, que optó por la poesía luego de que su médico le recomendara practicarla, al diagnosticarle síndrome post parto.
Amiga de Silvia Plath, decide suicidarse luego de ingerir monóxido de carbono. Una de las grandes poetas del siglo XX, perteneció al círculo de escritoras, en el cual, se encontraban: Silvia Plath, Virginia Wolf y Marina Tsvietáieva. Algo que tienen en común estas cuatro literatas, es que se quitaron las vidas muy jóvenes.
El título “Deseando Morir” lleva connotaciones bastantes fuertes. El anhelo de fallecer, el cual muchas veces no es tan fácil de concebir. Es un deseo a lo nuevo, es la lujuria por lo desconocido. Es el camino que llama a encontrarse con esa quimera.
Forma parte de la autobiografía de Anne Sexton, es la predicción del suicidio de su autora. Relata el nacer sin vida, es un muerto que deambula por las calles con un halo de respiración. Es un frío que corre por las venas, mata suavemente.
Muestra sensualidad, feminismo, propia de una mujer. No tiene nada en contra de la vida, pero tampoco la quiere. Se desliga poco a poco del peso corporal, para que el espíritu se marchite. Se llena de sorpresas para la muerte, la llama inconcientemente, para que ocupe su alma. “no pueden olvidar una droga tan dulce que incluso los niños mirarían con una sonrisa” Anne Sexton se llena de fantasías para que ella y sus amigos los suicidas, se llenen de la hierba que tanto necesitan, el agonizar sin cuerpo, ya que esa materia les estorba, y les molesta al momento de descansar.”Es la muerte un hueso triste” fácil de roer, difícil de contaminar. Se perpetúa en las mentes, de quienes año tras año sueñan con esa locura, realizan de todo para cometer su más grande fechoría, “dejando la página del libro abierta al azar” ese libro que es el corazón que simplemente desde que nació se le apeteció perecer.
Deseando morir:
Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no consigo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.
Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.
Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.
De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Ni siquiera estaban la córnea y la orina sobrante.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que incluso los niños mirarían con una sonrisa.
¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en una pasión.
Es la muerte un hueso triste, lleno de golpes, se diría,
Y a pesar de todo ella me espera, año tras año.
Para reparar delicadamente una vieja herida,
Para liberar mi aliento de su prisión dañina.
Balanceándose, así se encuentran a veces los suicidas,
Rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Abandonando el pan que confundieron con un beso,
Dejando la página del libro abierta al azar,
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, lo que quiera que haya sido, una infección
No es que tenga una ligera obsesión con el existencialismo o en este caso con la muerte, sino que los escritos que lo derivan siempre me han atraído, y más cuando es poesía.
Hoy he decidido presentarles el poema “Deseando Morir” de Anne Sexton, poeta anglosajona, que optó por la poesía luego de que su médico le recomendara practicarla, al diagnosticarle síndrome post parto.
Amiga de Silvia Plath, decide suicidarse luego de ingerir monóxido de carbono. Una de las grandes poetas del siglo XX, perteneció al círculo de escritoras, en el cual, se encontraban: Silvia Plath, Virginia Wolf y Marina Tsvietáieva. Algo que tienen en común estas cuatro literatas, es que se quitaron las vidas muy jóvenes.
El título “Deseando Morir” lleva connotaciones bastantes fuertes. El anhelo de fallecer, el cual muchas veces no es tan fácil de concebir. Es un deseo a lo nuevo, es la lujuria por lo desconocido. Es el camino que llama a encontrarse con esa quimera.
Forma parte de la autobiografía de Anne Sexton, es la predicción del suicidio de su autora. Relata el nacer sin vida, es un muerto que deambula por las calles con un halo de respiración. Es un frío que corre por las venas, mata suavemente.
Muestra sensualidad, feminismo, propia de una mujer. No tiene nada en contra de la vida, pero tampoco la quiere. Se desliga poco a poco del peso corporal, para que el espíritu se marchite. Se llena de sorpresas para la muerte, la llama inconcientemente, para que ocupe su alma. “no pueden olvidar una droga tan dulce que incluso los niños mirarían con una sonrisa” Anne Sexton se llena de fantasías para que ella y sus amigos los suicidas, se llenen de la hierba que tanto necesitan, el agonizar sin cuerpo, ya que esa materia les estorba, y les molesta al momento de descansar.”Es la muerte un hueso triste” fácil de roer, difícil de contaminar. Se perpetúa en las mentes, de quienes año tras año sueñan con esa locura, realizan de todo para cometer su más grande fechoría, “dejando la página del libro abierta al azar” ese libro que es el corazón que simplemente desde que nació se le apeteció perecer.
martes, 14 de noviembre de 2006
pesimismo y belleza de Neruda
Hola...
Este es mi poema favorito, y quisiera compartirlos con ustedes.... Luego de ello explicaré los motivos del porqué... De antemano, gracias por su atención...
Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines,
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en una agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
Y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
Asustar a un notario con un lirio cortado
O dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
Ir por las calles con un cuchillo verde
Y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
Vacilante, extendido, tiritando de sueño
Hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
Absorbiendo y pensando, comiendo cada día
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
De subterráneo solo, de bodega con muertos
Ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
Y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
Y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
A hospitales donde los huesos salen por la ventana,
A ciertas zapaterías con olor a vinagre,
A calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
Colgando de las puertas de las casas que odio,
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
Hay espejos
Que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
Hay paraguas en todas partes, y venenos y ombligos.
Yo paseo con calma. Con ojos, con zapatos,
Con furia, con olvido,
Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
Lentas lágrimas sucias.
La primera vez que escuché Walking Around, fue a través de una canción del grupo chileno Los Miserables, en el disco “Tributo a Neruda”. A partir de ese momento, ese poema tan pesimista y a la vez bello, comenzó a transformar mi vida en todos los sentidos a la cual le confieren.
Caminando alrededor (traducción del título del poema) creado por Pablo Neruda, describe al hombre en el más pleno existencialismo. La muerte, soledad y angustia lo caracterizan indudablemente. El autor no esconde sus miedos, y es más denuncia, expresa la cólera que siente por sentirse alienado, en una civilización, del cual no siente que pertenece.
Se encuentra recorriendo por calles sin sentido, por cierta modernidad destructora, nefasta. Se le ha negado la libertad, la vida, el sentir. Todo es vulgar, absurdo, corrompido, sucio. Relata los males del siglo XXI, la violencia, desechos, la fealdad que rodea a lo contemporáneo. Síntomas que acarrean una gran desgracia.
El hombre se ve perdido, agonizando, “en los hospitales donde los huesos salen por las ventanas”. Es una completa negación de lo que lo rodea, desea huir, pero no encuentra donde. Es oscuridad, desazón por lo degradado. Es un frío mortal que cala los huesos.
Walking Around forma parte del libro “Residencia en la tierra” (1925-1935), donde muchos de sus poemas se puede encontrar un ambiente depresivo, desmesurado, y un rechazo absoluto del ambiente contemporáneo. Están impregnados de atmósfera negativa y expresan experiencias directas, inmediatamente vividas por Neruda.
La modernidad ha incinerado a la humanidad, la ha vuelto, materialista, sin sentido de la realidad. Neptalí Basoalto (verdadero nombre del autor) construye un personaje cansado de ser hombre, un personaje surreal, que deambula por lugares inhóspitos, pestilentes, caóticos. Revela el vómito, la tiniebla interior y por supuesto la insumisión, son los más oscuros instintos del hombre actual.
El autor se hunde en la náusea, en la descomposición de lugares, de objetos, de sentimientos. Satírico, Humor negro que lleva a “Asustar a un notario con un lirio cortado, o dar muerte a una monja con un golpe de oreja”. Son los anhelos de un poeta horrorizado por lo que observa.
El poeta escapa, corre de esa verdad que lo persigue, que lo lleva a “dar gritos muriendo de frío”. Se esconde, y quiere ser un ermitaño. Hombre de pueblo que se asusta, y que no concibe vivir en una ciudad plagada de roña. “No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas”, desea la superación propia de un hombre de bien, que sale del hoyo, para mostrar al mundo de lo que puede ser capaz de realizar a través de sus actos.
A partir de Walking Around nace una nueva poética que se le aleja de la pureza, es decir del romanticismo que caracterizaba a la época. Se conecta con la negación, es desarticulado. Manifiesta la falta de fe en sí mismo y lo transmite con ese pesimismo, que caracteriza a toda la obra. No se centra en lo bello ni en lo eterno, y eso lo hace más creíble.
Neruda delira, enloquece en las sastrerías y en los cines. Se marchita, como si fuese una flor, agoniza, se perturba en los sueños. Relata imágenes como las tumbas, el petróleo. Todos estos elementos, descompuestos por el hombre. Se percibe aburrimiento, monotonía, cotidianeidad en las acciones que realiza el personaje. El poema es una protesta hacia el proceso de la producción. Se resiste a la vida moderna y a sus tendencias. Ataca a las instituciones y al confort de lo contemporáneo. Se lo podría catalogar como el héroe que desea acabar con la inmundicia que afecta a la sociedad.
Este es mi poema favorito, y quisiera compartirlos con ustedes.... Luego de ello explicaré los motivos del porqué... De antemano, gracias por su atención...
Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines,
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en una agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
Y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
Asustar a un notario con un lirio cortado
O dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
Ir por las calles con un cuchillo verde
Y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
Vacilante, extendido, tiritando de sueño
Hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
Absorbiendo y pensando, comiendo cada día
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
De subterráneo solo, de bodega con muertos
Ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel
Y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
Y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
A hospitales donde los huesos salen por la ventana,
A ciertas zapaterías con olor a vinagre,
A calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
Colgando de las puertas de las casas que odio,
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
Hay espejos
Que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
Hay paraguas en todas partes, y venenos y ombligos.
Yo paseo con calma. Con ojos, con zapatos,
Con furia, con olvido,
Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
Lentas lágrimas sucias.
La primera vez que escuché Walking Around, fue a través de una canción del grupo chileno Los Miserables, en el disco “Tributo a Neruda”. A partir de ese momento, ese poema tan pesimista y a la vez bello, comenzó a transformar mi vida en todos los sentidos a la cual le confieren.
Caminando alrededor (traducción del título del poema) creado por Pablo Neruda, describe al hombre en el más pleno existencialismo. La muerte, soledad y angustia lo caracterizan indudablemente. El autor no esconde sus miedos, y es más denuncia, expresa la cólera que siente por sentirse alienado, en una civilización, del cual no siente que pertenece.
Se encuentra recorriendo por calles sin sentido, por cierta modernidad destructora, nefasta. Se le ha negado la libertad, la vida, el sentir. Todo es vulgar, absurdo, corrompido, sucio. Relata los males del siglo XXI, la violencia, desechos, la fealdad que rodea a lo contemporáneo. Síntomas que acarrean una gran desgracia.
El hombre se ve perdido, agonizando, “en los hospitales donde los huesos salen por las ventanas”. Es una completa negación de lo que lo rodea, desea huir, pero no encuentra donde. Es oscuridad, desazón por lo degradado. Es un frío mortal que cala los huesos.
Walking Around forma parte del libro “Residencia en la tierra” (1925-1935), donde muchos de sus poemas se puede encontrar un ambiente depresivo, desmesurado, y un rechazo absoluto del ambiente contemporáneo. Están impregnados de atmósfera negativa y expresan experiencias directas, inmediatamente vividas por Neruda.
La modernidad ha incinerado a la humanidad, la ha vuelto, materialista, sin sentido de la realidad. Neptalí Basoalto (verdadero nombre del autor) construye un personaje cansado de ser hombre, un personaje surreal, que deambula por lugares inhóspitos, pestilentes, caóticos. Revela el vómito, la tiniebla interior y por supuesto la insumisión, son los más oscuros instintos del hombre actual.
El autor se hunde en la náusea, en la descomposición de lugares, de objetos, de sentimientos. Satírico, Humor negro que lleva a “Asustar a un notario con un lirio cortado, o dar muerte a una monja con un golpe de oreja”. Son los anhelos de un poeta horrorizado por lo que observa.
El poeta escapa, corre de esa verdad que lo persigue, que lo lleva a “dar gritos muriendo de frío”. Se esconde, y quiere ser un ermitaño. Hombre de pueblo que se asusta, y que no concibe vivir en una ciudad plagada de roña. “No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas”, desea la superación propia de un hombre de bien, que sale del hoyo, para mostrar al mundo de lo que puede ser capaz de realizar a través de sus actos.
A partir de Walking Around nace una nueva poética que se le aleja de la pureza, es decir del romanticismo que caracterizaba a la época. Se conecta con la negación, es desarticulado. Manifiesta la falta de fe en sí mismo y lo transmite con ese pesimismo, que caracteriza a toda la obra. No se centra en lo bello ni en lo eterno, y eso lo hace más creíble.
Neruda delira, enloquece en las sastrerías y en los cines. Se marchita, como si fuese una flor, agoniza, se perturba en los sueños. Relata imágenes como las tumbas, el petróleo. Todos estos elementos, descompuestos por el hombre. Se percibe aburrimiento, monotonía, cotidianeidad en las acciones que realiza el personaje. El poema es una protesta hacia el proceso de la producción. Se resiste a la vida moderna y a sus tendencias. Ataca a las instituciones y al confort de lo contemporáneo. Se lo podría catalogar como el héroe que desea acabar con la inmundicia que afecta a la sociedad.
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